Bota tu voto

"Bota tu voto, vota tu excremento,

sácalo afuera y pinta con él la cara de los presidentes".

(Fragmento del poema: "Pincelada Kármica XXI").

Claudio M. Mena Morillo
(Todos los derechos reservados).

Pincelada kármica XXI

Cielo desdibujado de estrellas invisibles.

Kármico estándar de luces oscuras.

Estantes con estatuillas de la revolución,

pistolas, escopetas, soldados de Irak.

Esos hijos de puta se ceden el puesto para turnarse nuestros destinos.

Tantos sesos sueltos,

al lado del plato de los perros,

de los huesos de pollo y los libros.

No se sabe a ciencia cierta si es día o si es noche,

Si hay que ir a levantar a los sacerdotes y si hay que enterrar los cuerpos.

Aprendamos árabe y recitemos unas cuantas líneas del Corán.

Aprendamos inglés y recitemos "In God we trust".

In nomine Patri et Fili et Spiritus Sancti.

Tantas caras sin rostro que circulan su religión en los pasillos,

mientras de este lado nos preocupamos por los aros del carro,

del bling-bling de plástico adornado con Gold field,

de la camisita de rayas, la pistola y el diente de oro.

Caen extremadamente luminosas luces de bengala,

bajo la noche roja,

bajo una luna negra que parece eclipsar el alma.

Caen chimpancés como lluvia sobre los cristales de autos descapotables,

sobre los tejados de madera, de zinc, de vidrio.

Muerte súbita, porque si se prolonga más yo no habrán cadáveres potenciales.

Muerte con diferentes nombres,

hamburguesas hidrogenadas,

aire sinónimo de vacío,

carne pasada, aceite caduco,

hormonas que te agrandan las tetas

y jugos concentrados.

Verdosas botellas rotas adornan las cornisas creando un zig zag de hileras punzocortantes,

divisoras, indivisibles, creadoras de las fronteras como lo son las geografías.

Adornan los arrabales marginales de la miseria,

góndolas que navegan en sangre, bajo sangre y sobre sangre.

Pies, cabezas, dedos,

ornamentos postmodernos del paisaje que se nos crea,

esparcidos por los suelos de Todamérica, y Todomundo.

Bienvenidos sean al siglo de la degenerada generación.

"The Golden Age Of Grotesque", dijo Manson.

Visiones escampan en la tragedia porque el futuro parece ser inestable,

tanto como lo es quedarse quieto y verlo todo desde el sillón,

comiendo palomitas de maíz,

adormecidos por la política de un 20 de mayo igual a todos los anteriores 16.

Bota tu voto, vota tu excremento,

sácalo afuera y pinta con él la cara de los presidentes.

Las madrugadas ya no sirven para cerrar los ojos,

ya no sabemos cuál de los mundos es el correcto.

¡Qué realidad esta que apesta!

Despierta, escucha el ruido que en masas se subleva,

cohesionan las cicatrices, estallan los tímpanos a la sonoridad de la metralla,

y del otro lado del mundo  en Taiwán se fabrican nuestras camisetas

mientras de este lado Banksy nos lanza flores en forma de protesta.

No hay mucho que decir si las palabras valen más que el hambre que siente el estómago.

No hay luchas que pretendan perdurar más de lo que perduran los segundos de lucidez,

y nosotros tranquilos pues aún podemos pagar la MasterCard.

Claudio M. Mena Morillo
(Todos los derechos reservados).

El peso de nuestros sueños

"Cuando el peso de nuestros sueños es más grande que el peso de nuestros miedos las cosas van bien".
-Claudio M. Mena Morillo

(Todos los derechos reservados).

Ancient dust

Frozen Gods uncover the whispering sounds of a feeling, under skin coexist an infinite spirits, particles of an ancient dust, of a light crystals. 

Dioses de hielo descubren los sonidos susurrantes de un sentimiento, bajo la piel coexisten infinidad de espíritus, partículas de un polvo antiguo, de cristales de luz. 

Claudio M. Mena Morillo
(Todos los derechos reservados).

Al poeta que me cuestiona el vómito

Es que quien no tiene un pensamiento profundo como cuarzo en bruto es el que necesita incansablemente esculpirse, releerse con la voz de los otros, restituir la intimidad con mentiras. Cada quien que sea tal y como sale la sangre cuando se abre una herida. Me tomo el atrevimiento de suponerme a mí mismo olvidando que hay más seres, y que hay más aguas en los arrecifes. Prefiero secarme y repetirme que engañarme. Prefiero confesarme en eterno escepticismo antes que venderme por partes a tus siervos. El mundo es un lugar hermoso, es una virgen negra de manos blancas y cola de serpiente. Es una esfinge de rostro andrógeno y de piel con escamas. Es un tranvía de ríos de colesterol, de insecticidas, de escalofríos. El mundo es todo lo que quede de él cuando se acabe todo lo que se tiene que decir. Lo que se guarda a veces es menos importante que lo que se dice y otras tantas pasa a ser el surtidor de espantos. Toda cordura es tan necesaria como los desvaríos. ¡Sálvame oh Dios mío del fracaso apretujado, y si me encuentro hazme perder tantas veces como vueltas haya dado la tierra! ¡Sálvame de los augurios de un sudor celeste, de un pávido temblor de sigilos, de un arsenal de origamis! ¡Sálvame de los halagos malhechores de mis enemigos y de mis amigos! Trofeos solo necesitan ser destruidos por la mano del hombre, por el hombre y para el hombre. ¡Destruiré a tiempo todo lo posible para destituirme del cargo! Repetir en eternos sortilegios los dramas de la memoria y caer a todos y cada uno de los placeres permitidos. Pero permitidos por mí, morir para sucumbir la estravanganza y la penuria. Encontrar después la mano que guarde triángulos y sándalos. El adelanto solo es perceptible un tiempo después. Sigo apostando a lo mismo, a ese vistazo interior que quede eternizado, olvidado y lleno de la arena de los desiertos. ¿Es que acaso se necesita algún sentido?

Claudio M. Mena Morillo
(Todos los derechos reservados).

Resequedad

Me pica la cabeza desde hace ya un buen tiempo desde que decidí dejarme crecer el pelo. No son piojos, parece una eterna resequedad, esa misma que ya está aflorando en las superficies redimidas. Todos hemos bordado con ansias parecidas las cosas que más amamos.

Se repite la imagen de un corazón con un ojo abierto en el centro, y un cráneo azul con las concavidades oculares iluminadas como farolas incandescentes. Veo mariposas que tienen texturas híbridas, y glóbulos rojos que flotan sin estar sumergidos en los líquidos intravenosos. Diamantes, piedras preciosas, pelo y montañas. Nubes, cientos de ellas por doquier como recordándome el precio de los sueños.

A veces siento una espada oriental haciendo espacio en mi cerebro para que nunca olvide lo que me espera, ese ensayo previsto por el trueno, por la lluvia, por diosas indecentes. Dios sigue siendo el mismo por desgracia, qué bueno que por lo menos yo cambio. ¡Ah, se me olvidaron los ojos, que nunca faltan!

Claudio M. Mena Morillo
(Todos los derechos reservados).

Bordado en desmesura

El pensamiento se ahoga lentamente en los quebrantos para desfallecer. Todo está tan falto de sentido como el sentido mismo de vivir. Nada importa y nada suena tan decadente o deplorable. Nada está exento de su propia naturaleza. Que queden fuera de estas líneas las imágenes que no han de mostrar al mundo mi mundo. Que queden fuera de estos tangos virtuales las penumbras que no han de embellecer el misterio. Que no preocupen a los santos que atisban falsos altares mis locuras, pues son solo mías mientras deambulen en mi pensamiento, y del mundo cuando me olvide de ellas. Querer decir algo no basta, siempre se quiere algo más, algo que pueda sustentar el equilibrio de vanaglorias y deseos. Ese sustento inmaterial que surca las entrañas de un hambre voraz que nunca se sacia. Mi pensamiento solo quiere divagar, enloquecer por diversos caminos, nunca encontrar su rumbo. Seguir por la llanura de la honestidad propia para no morir encadenado. Hoy los versos pueden ser la cúspide, los de mañana quizá no, pero el segundo que importa es este en el que respiro el aliento del suspiro invertido. Aquel que espere dulzura, o llanto, o desesperanza, o grandeza, o destellos de iluminación, que esperen sentados lo que sea. Lo único que se puede esperar es la certeza de incertidumbres venideras, como en el alma.

(Escrito perteneciente a una próxima publicación de poesía, influenciada por lecturas terribles de la propia naturaleza)

Claudio M. Mena Morillo
(Todos los derechos reservados).

MOÑOHECHO

La poesía no es solo palabra: no es tinta ni papel, no es pantalla o teclado, no es boca o manos.La poesía es lo que se quiera que esta sea. La poesía es preciosa y horrible, híbrida, bipolar. ¿Qué carajo es la poesía? Lo único que sé es que la poesía es irreversible, y su única verdad es que es una de las expresiones más honestas del ser cuando el mismo ya es honesto en su ejercicio personal.


MOÑO HECHO® es una exposición en forma de publicación de poemas de varios poetas jóvenes contemporáneos, y una reinterpretación visual de los mismos, creando así otra poética simultánea. 


¿Imagen o palabra?


Cualquiera, ninguna, ambas. La poesía puede coexistir de manera pacífica con la plástica: de hecho, esta última puede también proponer su propia poesía, su reinterpretación y su propia lengua de babel. No hay por qué esperar lo contrario de un universo que tiene su propia identidad expresiva: Ay de quienes la vean completamente ajena al ejercicio de los símbolos visuales como parte complementaria del discurso poético. ¿Cómo no ver imagen en la poesía si la poesía es en sí misma es un conjunto de imágenes por todas partes?


Con preámbulos insuficientes les dejo el proyecto Moñohecho, un universo de poesía de manos de varios amigos colaboradores, desde su palabra más cincelada hasta la imagen más cruda y caótica. Allá ustedes descifren su propia transliteración de este pajón.


Claudio M. Mena Morillo
MOÑOHECHO®, hecho (valga la redundancia) en República Dominicana.

(Todos los derechos reservados).

Noches eléctricas

"Noches eléctricas exorcizan el sueño que se muere en las intermitencias de las horas. Instantes blanquecinos, humedad calurosa: se aproxima una ventisca en medio de la noche".
Claudio M. Mena Morillo
(Todos los derechos reservados).

BOSCH STENCIL

Pieza regada en la ciudad de Santo Domingo por el año 2009. 
Combinación entre estencil y graffiti.

Claudio M. Mena Morillo
(Todos los derechos reservados).

Creando futuro

Cada flor de loto es posible con un poco de imaginación... deja que tu mar te envuelva y fluye en cada poro con la convicción de crear futuro, pues vivir el presente mucho tiempo es morir creando pasado y viendo hacia adelante con los ojos cerrados.

Claudio M. Mena Morillo
(Todos los derechos reservados).

Puta poesía

¿Qué es la poesía sino una puta poesía? 

Una que refleja realidades antologadas 

como parte del universo personal, 

para no dejar morir cotidianidades con el propio yo. 

¿Qué es la poesía sino una línea de poesía? 

Una línea de endorfinas que hacen la vida más placentera, 

o la desvirtúa tanto como la osteoporosis al hueso. 

¿Qué es la poesía sino un viaje intravenosos por los confines de una piel silente? 

Una piel que la boca sabe dar nombre y recitar 

con todo y lunares y cicatrices. 

¿Qué es la poesía sino una enfermedad venérea? 

Una enfermedad transmitida por el contacto de la carne, 

de las secreciones al hacer el amor, 

el contacto de epidermis con epidermis. 

¿Qué es la poesía sino una mentira? 

Una mentira que a veces es el reflejo más exacto de la realidad, 

o la transformación metafísica de una letrina de verdad. 

La poesía en fin es el hachís, 

la morfina, 

una religión antigua, 

la lengua muerta, 

el tabaco, 

el alcohol, 

el almizcle, 

el almidón, 

el jugo de china, 

las palomitas de maíz, 

el algodón de azúcar 

y el clerén. 

Qué se joda todo lo que no es poesía, 

todo lo que no se vierta de lo interior

y reestructure toda semilla anclada en lo inmutable, 

esa piedra que no coge cincel 

y desbarata el maldito sueño de los que nos atrevemos a soñar.

Claudio M. Mena Morillo
(Todos los derechos reservados).

El Intimismo Simbólico

La poesía que no se vierte de lo interior para interpretar la realidad y reinventarla, para mí no tiene sentido. Un poeta que no sienta ese amor propio por lo que comunica (primero para sí y luego para el mundo) que mejor se dedique a la crítica. 

Aquí quiero compartir con ustedes una serie de escritos recopilados como una antología. "El Intimismo Simbólico" no es más que una pequeña muestra de mi universo personal. Aquí lo dejo para quien quiera descargarlo lo haga siguiendo el link al final de esta entrada. Gracias nuevamente a quienes se dediquen a leer ciertas de mis locuras. Para ustedes entonces. 

Descarga "El Intimismo Simbólico".
NOTA: El que quiera puede imprimir la antología para tener su propia copia en casa.

Claudio M. Mena Morillo
(Todos los derechos reservados).

Infelicidad

"Hasta la infelicidad puede ser un ente de mejora".
Claudio M. Mena Morillo
(Todos los derechos reservados).